Quanto di ciò che crediamo di essere nasce anche dal modo in cui gli altri ci hanno guardato?
A volte basta un dettaglio per incrinare l’immagine che abbiamo di noi stessi. Una parola detta quasi per caso, un’osservazione inattesa, qualcuno che ci restituisce un volto nel quale fatichiamo a riconoscerci.
Credevamo di sapere chi fossimo. Poi scopriamo che, negli occhi di un altro, siamo diventati qualcuno di diverso.
Il dettaglio che incrina l’identità
Luigi Pirandello costruisce Uno, nessuno e centomila a partire da un dettaglio quasi insignificante: la moglie fa notare a Vitangelo Moscarda che il suo naso pende leggermente da una parte.
Lui non lo sapeva.
Quel naso è sempre stato sul suo volto. Gli altri lo hanno sempre visto. Lui no.
La scoperta è minima, ma apre una frattura enorme. Se gli altri vedono qualcosa di me che io non vedo, quante altre immagini di me esistono fuori dal mio sguardo?
Moscarda comincia così a intuire che l’uomo che crede di essere non coincide necessariamente con quello che gli altri conoscono. Per sua moglie è Gengè. Per gli abitanti del paese è il figlio dell’usuraio. Per altri ancora è un uomo ricco, un conoscente, un estraneo.
Ognuno incontra un Moscarda diverso.
Ed è qui che Pirandello apre una domanda che supera la letteratura e riguarda profondamente la vita sociale: esiste davvero un’identità unica e definitiva?
L’identità non nasce da soli
Siamo abituati a pensare all’identità come a qualcosa che possediamo. Diciamo «io sono» come se dentro di noi esistesse un nucleo stabile, perfettamente riconoscibile e indipendente dagli altri.
Ma l’identità prende forma anche nelle relazioni.
Siamo figli, amici, colleghi, compagni, sconosciuti. In ciascuna relazione emergono aspetti diversi di noi. Non necessariamente perché fingiamo, ma perché ogni incontro rende visibile una parte differente della nostra presenza.
Lo sguardo degli altri non si limita a osservarci. Ci interpreta, ci attribuisce significati, costruisce immagini di noi.
E quelle immagini, qualche volta, tornano indietro e modificano il modo in cui guardiamo noi stessi.
Uno per noi, centomila per gli altri
Pirandello porta questa intuizione fino alle sue conseguenze più radicali.
Noi ci pensiamo come uno.
Ma per ogni persona che ci incontra esiste una diversa rappresentazione di noi. C’è chi ci considera sicuri e chi ci vede fragili. Chi ci ritiene generosi e chi distanti. Chi riconosce in noi qualcosa che noi stessi non avevamo mai saputo nominare.
Non possiamo controllare completamente queste immagini.
Possiamo raccontarci, mostrarci, scegliere parole, abiti e gesti. Possiamo tentare di orientare la percezione degli altri. Ma una parte di ciò che diventiamo nel loro sguardo ci sfugge.
È il paradosso dell’identità sociale: siamo autori della nostra immagine, ma non ne siamo gli unici interpreti.
Le identità che ci precedono
A volte le immagini costruite dagli altri finiscono per precederci.
Una reputazione, un ruolo, un giudizio ripetuto nel tempo possono diventare cornici attraverso cui veniamo letti prima ancora di parlare.
Il timido. Quello affidabile. La difficile. Il brillante. L’egoista. Quello che sa sempre cosa fare.
Definizioni apparentemente semplici che, a forza di essere ripetute, rischiano di trasformarsi in identità.
E può accadere che cominciamo ad abitarle.
Non perché siano necessariamente vere, ma perché ogni identità ha bisogno di uno spazio sociale nel quale essere riconosciuta. Se gli altri continuano a restituirci la stessa immagine, diventa difficile non confrontarsi con essa.
Nessuno
Il passaggio più inquietante del romanzo arriva quando Moscarda comprende di non poter più ritrovare un’immagine definitiva di sé.
Se non sono soltanto ciò che penso di essere e non posso coincidere con le centomila immagini che gli altri hanno costruito di me, allora chi sono?
Pirandello conduce il protagonista verso la dissoluzione dell’identità.
Ma forse, proprio dentro questa vertigine, possiamo leggere anche qualcosa del nostro tempo.
Viviamo circondati da immagini di noi stessi. Profili, fotografie, giudizi, commenti, dati, tracce digitali. Non siamo mai stati così esposti allo sguardo degli altri e, nello stesso tempo, così impegnati a costruire una versione riconoscibile di noi.
Forse il problema non è trovare finalmente l’unica identità autentica nascosta sotto tutte le altre.
Forse è riconoscere che l’identità non è una forma immobile.
È una relazione continua tra ciò che crediamo di essere, ciò che mostriamo e ciò che gli altri vedono.
Se potessimo guardarci davvero con gli occhi degli altri, riconosceremmo ancora la persona che crediamo di essere?
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Dario Polatti
Sociologo della comunicazione
Geografie dell’umano