Ogni città racconta un’idea di mondo. Alcune, senza accorgercene, ci insegnano anche come abitarlo.
La prima fotografia che ho scattato a Merano non ritrae un monumento, né uno dei suoi celebri giardini. È un uomo che attraversa la città in bicicletta con alcuni fiori appoggiati sul portapacchi.
Una scena semplice, così semplice da poter passare inosservata. Eppure, mentre scattavo quella fotografia, ho avuto la sensazione che dicesse qualcosa di più di quanto riuscissi ancora a comprendere. Non era l’uomo, non erano i fiori e nemmeno la bicicletta. Era il modo in cui tutto sembrava appartenere allo stesso luogo, come se quel gesto quotidiano fosse nato lì e non avrebbe avuto lo stesso significato altrove.
Continuando a camminare lungo il Passirio quella sensazione non mi ha più abbandonato. Osservavo il fiume, il verde, le persone sedute sulle panchine, chi passeggiava senza fretta, chi attraversava la città in bicicletta, gli edifici e le montagne sullo sfondo. Nessuno di questi elementi era, preso singolarmente, straordinario. Era il loro stare insieme a colpirmi. Ogni particolare sembrava confermare gli altri, come se la città parlasse un linguaggio unitario senza bisogno di esibirlo.
Solo allora ho capito che non stavo visitando semplicemente una città.
Stavo osservando una cultura.
Entrando nei Giardini di Castel Trauttmansdorff quella percezione si è fatta ancora più evidente. Non era soltanto la ricchezza botanica a sorprendere, ma il modo in cui ogni percorso sembrava accompagnare lo sguardo, invitando a rallentare. I viali, le geometrie del verde, i punti di osservazione e il rapporto continuo tra natura e paesaggio sembravano costruiti per ricordare che osservare richiede tempo.
In quel momento ho pensato che forse i luoghi fanno molto più che accoglierci. Educano lentamente il nostro sguardo.
Non lo fanno attraverso regole o cartelli, ma attraverso ciò che rendono normale. La cura del verde, l’attenzione ai dettagli, il rispetto degli spazi comuni, il rapporto con il silenzio e con il tempo insegnano, giorno dopo giorno, un modo di abitare il mondo.
Passeggiando lungo la Passeggiata Gilf ho ritrovato la stessa idea espressa in una forma diversa. Le sculture vegetali non cercavano di sostituire la natura, ma di dialogare con essa. La creatività umana non interrompeva il paesaggio: lo accompagnava, aggiungendo un elemento capace di valorizzarne la bellezza senza alterarne l’equilibrio.
Anche questo, forse, è un modo di educare lo sguardo: mostrare come la presenza dell’uomo possa diventare parte del paesaggio quando nasce dal rispetto e dalla cura.
Quella stessa attenzione l’ho ritrovata anche in un luogo che raramente compare nelle guide turistiche: il cimitero cittadino. La cura delle tombe, dei fiori e degli spazi comuni non parlava soltanto di ordine. Parlava del rapporto con chi non c’è più. Anche il modo in cui una comunità custodisce la memoria dei propri defunti racconta il valore che attribuisce alle persone, ai legami e al tempo.
È stato allora che ho compreso il filo invisibile che univa tutta la giornata. L’uomo in bicicletta con i fiori, il Passirio, i giardini, le sculture vegetali e perfino il cimitero raccontavano la stessa idea di mondo.
Un luogo educa lo sguardo quando educa, prima di tutto, alla cura.
Tornando a casa mi sono accorto che il ricordo più vivo non era un panorama né un edificio. Era ancora quell’uomo in bicicletta con i fiori. Senza saperlo, aveva reso visibile ciò che avrei compreso soltanto alla fine della giornata: alcuni luoghi non ci mostrano semplicemente come sono fatti. Ci insegnano, silenziosamente, un modo di stare al mondo.
Per questo alcuni luoghi continuano ad accompagnarci anche dopo che li abbiamo lasciati. Non ricordiamo soltanto ciò che abbiamo visto. Ricordiamo il modo in cui quel luogo ci ha insegnato a guardare.
Quali sono i luoghi che, senza che tu te ne accorgessi, hanno educato il tuo sguardo attraverso la cura?
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Dario Polatti
Sociologo della comunicazione
Geografie dell’umano